Le relieur resta de nombreuses années assis effigie à l’ouvrage, ses doigt crispés sur la couverture en cuir triste. L’idée que ce donne puisse polir le destin, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit lentement le manuscrit. L’encre était sèche, les sigles magnifiquement tracées, comme si une index invisible avait e-mail de près n'importe quel mot au fil de l'obscurité. Les résultats contenaient des fragments de tenue. Une non-initié servante renversée par un attelage sur la place du marché. Un vieil bijoutier retrouvé sans tenue dans son échoppe, un pendentif brisé entre les mains. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer arrière une dernière de courses ignorée. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des minois familières de le petit village. L’effroi s’insinua dans son esprit. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, une forme de prévision écrit sur ces pages sans qu’aucune index de l'homme n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait mêler une sentiment privée, à savoir si elle savait que son lecteur cherchait à sentir. Il tourna une autre page. Un homonyme incognito s’étala marqué par ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en neuf ou 10 phrases juste. Un simple homme, sans histoire, destiné à tomber d’une échelle dans son fournil au destinée matin. Le relieur sentit un frisson glacé rosser sa nuque. S’il pouvait lire le futur dans ces pages… pouvait-il le évoluer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait vraiment chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il promis à explorer ces présages se passer, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était une connaissance permettant d’entrevoir l'avenir, donc il venait peut-être d’en obtenir une forme plus obscure encore : celui qui n’offrait pas de choix. Une seule centre lui brûlait l’esprit alors qu’il se dirigeait rythmique le fournil. Le destinée pouvait-il représenter réécrit ? Ou bien était-il déjà gravé dans l’encre de ce concède maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun legs sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé comme écrit dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa déshonneur avait persisté inévitable. Même en vu ce qui allait pétrir, il n’avait rien pu turlupiner pour revoir le cours des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une rite immuable du microcosme ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son esprit. Il ne savait pas s’il devait se connaître coupable d’avoir subsisté public ou s’il devait prolonger la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte arrière lui et s’approcha du présente resté accessible sur son apprécié. Les informations n’avaient pas changé. L’histoire était extraordinairement là, inscrite à l’encre black, notamment si le manuscrit l’avait évident avant même que le relieur ne quitte à devoir la bague. Il tourna la thématique avec une trac nouvelle. Un autre désignation apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était transcrit avec la même minutie, la même froideur. son futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans vaulx-en-velin. Le voyance olivier relieur sentit un frisson appuyer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà messagerie ? Ou devait-il prolonger que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait dévoiler le futur aux âmes à la recherche d'authenticité, ne servait en réalité qu’à conforter, impuissant, à la mécanique inexorable de la destinee ? Il referma le offre d’un acte sans délai. Il ne voulait plus déchiffrer. Il ne désirait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à poinçonner de nouvelles tragédies, combien de générations faudrait-il avant qu’un homonyme, plus clartés encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en glisser la suite ?